36度灰烬

,像一滴滴凝固的血。她抬手抹去额角的汗,白制服袖口的纽扣硌着腕骨——那是母亲临终前缝的,针脚歪斜却紧实,像极了她对人生的态度：笨拙而固执地相信,命运总能用双手缝补完整。这是她实习的第三个月。儿科病房的哭声总在凌晨两点准时响起,3号床的白血病患儿小满蜷缩成一只虾米,化疗药水顺着青紫色的血管爬进身体。林悦蹲在床边替他按着针眼,孩子突然抓住她手腕的玻璃珠链子：姐姐,这个会发光吗她愣住,珠子是抗癌药瓶的橡胶塞,母亲化疗时攒了整整三十七个。最后一粒塞进她掌心时,床头的监护仪已拉成直线。会的。她把珠子贴在孩子眼皮上,等小满病好了,夜里走路就不会怕黑。走廊的应急灯恰好在此刻熄灭,玻璃珠折射出一点幽蓝的光,映得孩子瞳孔如星子闪烁。那天下着暴雨,林悦躲进实习楼后的小饭馆。油渍斑驳的塑料帘子外,外卖员的电瓶车碾...